Saki - La Ventana Abierta




     - Mi tía bajara enseguida, señor Nuttel - dijo con mucho aplomo una
     señorita de quince de años -; mientras tanto debe hacer lo posible por
     soportarme.
     Framton Nuttel se esforzó por decir algo que halagara debidamente a la
     sobrina sin dejar de tomar debidamente en cuenta a la tía que estaba por
     llegar. Dudo mas que nunca que esta serie de visitas formales a personas
     totalmente desconocidas fueran de alguna utilidad para la cura de reposo
     que se había propuesto.
     - Sé lo que ocurrirá- le había dicho su hermana cuando se disponía a
     emigrar a este retiro rural -: te encerraras no bien llegues y no hablaras
     con nadie y tus nervios estarán peor que nunca debido a la depresión. Por
     eso te daré cartas de presentación para todas las personas que conocí
     allá. Algunas, por lo que recuerdo, eran bastante simpáticas.
     Framton se pregunto si la señora Sappleton, la dama a quien había
     entregado una de las cartas de presentación, podía ser clasificadas entre
     las simpáticas.
     -¿Conoce a muchas personas aquí?- pregunto la sobrina, cuando considero
     que ya había habido entre ellos suficiente comunicación silenciosa.
     - Casi nadie - dijo Framton -. Mi hermana estuvo aquí, en la rectoría,
     hace unos cuatro años, y me dio cartas de presentación para alguna
     personas del lugar.
     Hizo esta ultima declaración en un tono que denotaba claramente un
     sentimiento de pesar.
     - Entonces no sabe prácticamente nada acerca de mi tía- prosiguió la
     aplomada señorita.
     - Solo su nombre y su dirección- admitió el visitante. Se preguntaba si la
     señora Sappleton estaría casada o seria viuda. Algo indefinido en el
     ambiente sugería la presencia masculina.
     - Su gran tragedia ocurrió hace tres años - dijo la niña -; es decir
     después que se fue su hermana.
     -¿Su tragedia?- pregunto Framton; en esta apacible campiña las tragedias
     parecían algo fuera de lugar.
     - Usted se preguntara porque dejamos es ventana abierta de par en par en
     una tarde de octubre- dijo la sobrina señalando una gran ventana que daba
     al jardín.
     - Hace bastante Calor para esta época del año - dijo Framton - pero ¿que
     relación tiene esa ventana con la tragedia?
     - Por esa ventana, hace exactamente tres años, su marido y sus dos
     hermanos menores salieron a cazar por el día. Nunca regresaron. Al
     atravesar el páramo para llegar al terreno donde solían cazar quedaron
     atrapados en un ciénaga traicionera. Ocurrió durante ese verano
     terriblemente lluvioso, sabe, y los terrenos que antes eran firmes de
     pronto cedían sin que hubiera manera de preveerlo. Nunca encontraron sus
     cuerpos. Eso fue lo peor de todo.
     A esta altura del relato, la voz de la niña perdió ese tono seguro y se
     volvió vacilantemente humana -. Mi pobre tía sigue creyendo que volverán
     algún día, ellos y el pequeño spaniel que los acompañaba, y que entraran
     por la ventana como solían hacerlo. Por tal razón la ventana queda abierta
     hasta que ya es de noche. Mi pobre y querida tía, cuantas veces me habrá
     contado como salieron, su marido con el impermeable blanco en el brazo, y
     Ronnie, su hermano menor, cantando como de costumbre "¿Bertie, por que
     saltas?", porque sabia que esa canción la irritaba especialmente. Sabe
     usted, a veces, en tardes tranquilas como las de hoy, tengo la sensación
     de que todos ellos volverán a entrar por la ventana...
     La niña se estremeció. Fue un alivio para Framton cuando la tía irrumpió
     en el cuarto pidiendo mil disculpas por haberlo hecho esperar tanto.
     - Espero que Vera haya sabido entretenerlo - dijo.
     - Me ha contado cosas muy interesantes- respondió Framton.
     - Espero que no le moleste la ventana abierta - dijo la señora Sappleton
     con animación -; mi marido y mis hermanos están cazando y volverán aquí
     directamente, y siempre suelen entrar por la ventana. No quiero pensar en
     el estado que dejaran mis pobres alfombras después de haber andado cazando
     por la ciénaga. Tan típico de ustedes los hombres ¿no es verdad?
     Siguió parloteando alegremente acerca de la caza y de que ya no abundan
     las aves, y acerca de las perspectivas que había de cazar patos en
     invierno. Para Framton, todo eso resultaba sencillamente horrible. Hizo un
     esfuerzo desesperado pero solo a medias exitoso de desviar la conversación
     a un tema menos repulsivo; se daba cuenta que su anfitriona no le otorgaba
     su entera atención, y su mirada se extraviaba constantemente en dirección
     a la ventana abierta y al jardín. Era por cierto una infortunada
     coincidencia venir de visita el día del trágico aniversario.
     - Los médicos han estado de acuerdo en ordenarme completo reposo. Me han
     prohibido toda clase de agitación mental y de ejercicios físicos violentos
     - anunció Framton, que abrigaba la ilusión bastante difundida de suponer
     que personas totalmente desconocidas y relaciones casuales estaban ávidas
     de conocer los más íntimos detalles de nuestras dolencias y enfermedades,
     su causa y su remedio- Con respecto a la dieta no se ponen de acuerdo.
     -¿No?- dijo la señora Sappleton ahogando un bostezo a ultimo momento.
     Súbitamente su expresión revelaba la atención mas viva... pero no estaba
     dirigida a lo que Framton estaba diciendo.
     -¡Por fin llegan! – exclamó -. Justo a tiempo para el té, y parece que se
     hubieran embarrado hasta los ojos ¿no es verdad?
     Framton se estremeció levemente y se volvió hacia la sobrina con una
     mirada que intentaba comunicar su compasiva comprensión. La niña tenia
     puesta la mirada en la ventana abierta y sus ojos brillaban de horror.
     Presa de un terror desconocido que helaba sus venas, Framton se volvió en
     su asiento y miro en la misma dirección.
     En el oscuro crepúsculo tres figuras atravesaban el jardín y avanzaban
     hacia la ventana; cada una llevaba bajo el brazo una escopeta y una de
     ellas soportaba la carga adicional de un abrigo blanco puesto sobre los
     hombros. Los seguía un fatigado spaniel de color pardo. Silenciosamente se
     acercaron a la casa, y luego se oyó una voz joven y ronca que cantaba:
     "¿Dime Bertie, por que saltas?"
     Framton agarro deprisa su bastón y su sombrero; la puerta de entrada, el
     sendero de grava y el portón, fueron etapas apenas percibidas de su
     intempestiva retirada. Un ciclista que iba por el camino tuvo que hacerse
     a un lado para evitar un choque inminente.
     - Aquí estamos, querida - dijo el portador del impermeable blanco entrando
     por la ventana -: bastante embarrados, pero casi secos. ¿Quién era ese
     hombre que salió de golpe no bien aparecimos? – Un hombre rarísimo, un tal
     señor Nuttel - dijo la señora Sappleton -; no hablaba de otra cosa que de
     sus enfermedades, y se fue disparando sin despedirse ni pedir disculpas al
     llegar ustedes. Cualquiera diría que había vista un fantasma.
     - Supongo que ha sido a causa del spaniel – dijo tranquilamente la sobrina
     -; me contó que los perros le producían horror. Una vez lo persiguió una
     jauría de perros parias hasta un cementerio cerca del Ganges, y tuvo que
     pasar la noche en una tumba recién cavada, con esos bichos que gruñían y
     mostraban los colmillos y echaban espuma encima de él. Así cualquiera se
     vuelve pusilánime.
     La fantasía sin previo aviso era su especialidad.